E então os dias alcançam o calendário,
dezembro, novembro e súbitos marços.
Flores vestidas de tardes douradas,
cortinas de estrelas sobre janelas abertas,
caixas guardadas esperando
festas de quintal.
Voz do José que partiu presa nas
velhas fotografias.
Antes falava do invisível,
hoje apenas recomendo cartas
em linhas escritas de coisas
convencionadas.
Ontens embaraçosos
de bobagens testadas.
Talvez amanhã jogue
fora meus pincéis e tintas.
Talvez amanhã não sinta saudades.
Bem-vindo alívio de páginas arrancadas.
Quisera semana passada ter
recomeçado minha vida.
Agora estou atrasada.
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