Preenchida

Poema

Na maior sala do mundo

coberta inteiramente de palavras

decorada apenas por frases

de janelas cerradas por sentenças

Tão enorme e finita de letras

e virgulas cruas,

Verbos envelhecidos

que habitavam nobres bocas

refugiam-se em cantos

congestionados por páginas

rasgadas.

Onde títulos sobem as

vigas, notas balbuciam sozinhas,

rascunhos choram com fome

enquanto exclamações aranham

as paredes.

Vocábulos gargalham idiotas

enquanto órfãos ditongos

brincam fingindo não esquecer.

Guardados enlouquecidos

no desejo punhal pela fuga

aonde ninguém pode entrar

não sonham mais em sair.

Cronos

Poema

E então os dias alcançam o calendário,

dezembro, novembro e súbitos marços.

Flores vestidas de tardes douradas,

cortinas de estrelas sobre janelas abertas,

caixas guardadas esperando

festas de quintal.

Voz do José que partiu presa nas

velhas fotografias.

Antes falava do invisível,

hoje apenas recomendo cartas

em linhas escritas de coisas

convencionadas.

Ontens embaraçosos

de bobagens testadas.

Talvez amanhã jogue

fora meus pincéis e tintas.

Talvez amanhã não sinta saudades.

Bem-vindo alívio de páginas arrancadas.

Quisera semana passada ter

recomeçado minha vida.

Agora estou atrasada.

Amálgama

Poema

Caixa de carne carrega

concentrado universo

Pedaços estranhos,

sentimentos velados

transformados de

vozes e vazio.

Presença efêmera pelo

ar exalado a cada

confirmação de que

não sabemos. Ecos

intensos e tão

mortos quão

um dia seremos.

Terríveis lembranças,

música contínua de

um futuro irresistível.

Queimam na chama

consumidos sem

nunca, em sua maioria,

utilizar todo o potencial

da flama.

Moinhos de Ventos

Mini Crônica

Imagine que somos heróis e tolos ao mesmo tempo. Podemos recolher uma alma perdida, um estranho na rua, mas não conseguimos dizer obrigado a um irmão; nossa mãe. Oferecemos prêmios, mas falamos metáforas para sentar-nos a mesa do jantar.

Basta de correr atrás da compreensão do hermetismo absurdo de um estúpido dia-a-dia. Por que fazer concessões, por que contemporizar se isso só fortalece os tolos e enfraquece a razão. O óbvio não existe mais. Morreu sufocado pela dissimulação formalizada.

Quero dizer que não entendo. Chega de dizer que é normal. É a anormalidade do interesse egoísta da multiplicidade enjoada de universos individualistas. Desprezar o fraco por uma submissão exigida. Ordenar um entendimento que não se deseja. Querer sem precisar, salvar sem se importar é o ar a construir moinhos.

07.abril.2004