Elétrica Chama

Arde em máquina que bombeia

O meu espírito em chamas.

Queima as paredes de labiríntico

Mecanismo a eletricidade

De todas as minhas palavras.

Forças titânicas que

Insistem em me consumir.

Máquinas poderosas eternamente

Rasgando-me em dois.

E para sempre, até o fim, estarei eu

Domando-as para me compor.

Prestiosae Amicus

Conheci Antônia em Roma

há muitos anos atrás.

Gostava de andar pelas

ruas calçadas de pedras

e contar histórias de objetos.

Sabia daquela estátua,

da persiana da Gália

e do artesanato da Macedônia.

Do navio no porto de Óstia

com riquezas da Trácia.

As eras trouxeram-na

de volta e conversamos outra vez.

Para ela é sempre olá,

Nunca talvez.

Feliz Antônia,

Viva você.

Em 13 junho 2012

Delatora Tinta

'Refugiam-se da vítima tinta que insiste em delatar devaneios.'


Quem busca um refúgio longe da delatora tinta, pobre vítima insistente?  O pensar.  A tinta é vítima de uma urgência que vem além da sua flexibilidade. O coração quer entender, precisa e exige. Torturador torturado pressiona a tinta pelos segredos que os pensamentos recusam-se a revelar.  À tinta permite a dor apenas devaneios.

Em devaneios a tinta vai mergulhando o coração na tortura, enquanto os pensamentos se escondem cada vez mais inacessíveis.  Não sabem que a alma deseja apenas voar.  


08 maio 2012 - 17h09

Anjo

                                                       'Anjo', 

                                      Óleo sobre tela, 50x70 cm 

                                                   Agosto 2011

Minha irmã caçula me deu uma tela em branco e pediu-me para pintar um anjo. Esse foi o anjo que surgiu.  Badida Campos - amiga, artista plástica e mestra - deu à pintura um poema do grande Quintana. Casamento perfeito! Ah...! A pintura não possui essa moldura branca. (^_~)

O Anjo da Escada 

Mario Quintana

Na volta da escada
Na volta escura da escada.
O Anjo disse o meu nome.
E o meu nome varou de lado a lado o meu peito.
E vinha um rumor distante de vozes clamando
clamando...

Deixa-me!
Que tenho a ver com as tuas naus perdidas?
Deixa-me sozinho com os meus pássaros...
com os meus caminhos...
com as minhas nuvens...

Para Pedro

Segunda-feira, 19 de março de 2012 

Peregrino descalço, buscador

dos enigmas  encerrados nas nuvens

coleta nos bolsos invisíveis canções

de sereias, risadas de crianças,

conversas de amigos e palavras recém-nascidas.

Movimenta-se constantemente numa velocidade

esquecida pelos homens,  em um ritmo tão secreto

que  a urgência da alvorada apenas as cores

conhecem.

Muito bem! Aí está! Eis que fui eu

e não sou mais, dizem suas mãos

quando conta os tesouros que

colecionou.

Todas as horas são suas favoritas,

mas o amanhecer é o único que conta

sua história preferida.

Bom dia, eu disse a ele. Esta é a sua

poesia. Guarde-a nos seus bolsos invisíveis.

E fui embora com o vento.

0h37

20 março de 12

Terça-feira

64

São quinze fotos tiradas entre 12h03 e 13h07 do dia 13 de dezembro de 2009. O título dado a este conjunto de fotos, 64, remete ao intervalo de sessenta e quatro minutos entre a primeira e última foto.

São fotos de um passeio dominical no bairro do Recife e no bairro de Santo Antônio, ambos são bairros do centro da cidade do Recife e ambos localizados em ilhas próximas ao litoral.  O passeio não buscou um registro específico de marcos identificadores, familiares ou imediatamente reconhecíveis da cidade. 

As imagens registram aspectos urbanos que são comuns a muitas cidades brasileiras que vão desde detalhes de edificações, personagens urbanas e objetos de uso comum.  

O estudo imagético tenta suscitar a reflexão das diferenças e semelhanças entre os centros urbanos do Brasil. Somos tão diferentes assim? O que nos faz igual? O que nos diferencia? Que retalhos de memórias nos identificam com este ou aquele lugar?

Todas as fotos na linha do tempo foram tiradas por mim.

Não é capim

Foto tirada por mim em 28 de janeiro de 2012, sábado.

Em um daqueles dias

em que meia manhã já partia

Num sábado meio embrulhado

por um laço de teimosia

a máquina caiu subjugada

por um conjunto perfeito

de luz e cor em harmonia.

Uma tarde tão preciosa

que só andando devagar

para este instante

sempre continuar.

Um impossível encontro

entre é, foi e será.

Delicado e exato

anônimo e indiferente

aos beijos que o Sol

lhe dava estava ele

rosáceo bem no meio do jardim.

Tão belo que estava

que a louca lhe rodeava

silenciosa e constante

capturando-o para sempre

em uma fotografia.

A imagem viajou, foi para

Longe, voltou, aterrissou

Trazia em umas linhas

um elogio torto

seguido de exclamação

‘que belo esse capim’.

A esse senhor meio absorto

Era devida de ato

uma explicação.

Nasce de um bulbo delicado

em poucos dias por ano

temperamental e sedento

aquele lírio perfeito.

As folhas finas e esguias

quando a flor se esconde

não são marcas

de planta qualquer.

Olhar mais calmo permite

que se veja o que

realmente é.

Desculpas são emitidas

para a flor nem de leve

ofendida

tão mesma que ela é.

E então assim

explicado foi

Que o lírio não é capim.